Yo Ingeniero.

Áurea - St. Pancras

Fri, 02 Nov 2012 09:35:00 -0600

Después de la lluvia de la tarde y dentro del calor sofocante del claustro mal llamado departamento donde Julien habitaba se podía observar su sombra a la luz de una lámpara mientras él, harto de si mismo se dedicaba a redactar algunas las notas del pequeño diario donde trabajaba, aquella vieja máquina de escribir se había convertido en algo más que un instrumento de trabajo: ¿Con qué sino con ella había encontrado consuelo al escribir después de que perdió a su madre, su único y último ser querido hacía un año antes? Después de que ella había muerto él había perdido su gusto a escribir a mano salvo casos de absoluta necesidad utilizaba de mala gana el bolígrafo que ella le había dado cuando cumplió sus 14 años.

Para él la vida transcurría por transcurrir en su lugar, en aquel último piso de un edificio en la Av. De Gresillons, terminó de redactar y dando el último sorbo a su taza de café se dijo en voz lo suficientemente alta como para traspasar las paredes del departamento

- ¿por qué todo mundo sueña con venir a París? – dijo

- Porque según ellos es “la ciudad del amor” – dijo una voz en el otro lado de la pared - ¡Ya duérmase vecino, duerma y déjenos dormir! –

Así que Julien se dio la vuelta sobre su costado y cayó en un sueño profundo del cual no quería despertar. A la mañana siguiente, muy temprano, despertó pues había que ir a entregar las notas al diario así que caminó hacia Pierre Boudou para cruzar el Sena y llegar a General Roguet, solía recorrer éste largo trecho a pie y al pasar frente al Hospital Beaujon, no muy lejos de ahí (de hecho enfrente) se encontraba un cementerio - ¡Qué ironía! – dijo - ¡Si se les mueren pueden enterrarlos inmediatamente! – y así se alejó mientras reía. El Otoño hacía de la mañana algo un tanto nostálgico, el viento frio corría y agitaba las hojas caídas sin cesar, quizá (sólo quizá) Julien se sentía un poco menos harto del mundo, de su mundo y de la vida. Entregó sus notas para que éstas fueran publicadas en la edición de la tarde, aquella que adquirían los trabajadores al salir de sus empleos y que leían al viajar por el subterráneo para luego doblar el ejemplar y dejarlo olvidado en el asiento del vagón, él lo sabía y por ello, sabiendo el destino de sus letras y comprendiendo que éstas algún día sería olvidadas, escribía cada vez con menos entusiasmo.

Buenos días, Monsieur Casquet – dijo alguien en la recepción (realmente no prestó atención a quién era) – el editor me comentó que llegaría, entonces ¿tiene sus notas listas, verdad? –

A esto, Julien entregó el sobre con unas 8 o 9 hojas que había escrito la tarde anterior y sin mencionar alguna otra cosa se marchó. En su andar sentía el peso de los años: a sus treinta y tantos seguía sin vivir realmente puesto que era un hombre apegado a las reglas, estaba loco, si, pero en su locura no dejaba que nadie más saliera afectado excepto él. Cruzando algunas calles llegó a la estación Mairie de Clichy y al descender al túnel se sintió ausente - ¿qué es lo que me pasa? – se preguntó y así, mientras abordaba el vagón encontró uno de los pequeños ejemplares del diario donde trabajaba abandonado en uno de los asientos y al querer tomarlo se encontró con una mano un tanto más pequeña y limpia que la suya (llena de tinta, pues su bolígrafo había tirado un poco de ella unas horas antes) intentando tomarlo al mismo tiempo.

Es mío – dijo él secamente
No tienes por qué ser tan descortés – replicó la dueña de aquella mano – sólo quería hojearlo y dejarlo aquí mismo –
Eso no importa, yo lo vi primero, es mío, punto – y continúo sin mirar más que aquella mano que se aferraba a aquel haz de hojas pálidas y grisáceas.

Ella, soltándolo el periódico poco a poco, divertidamente indignada le dijo:

No hablas mucho con la gente ¿verdad? –
Eso no es de tu incumbencia – dijo Julien mientras por primera vez la miraba – es mejor no tratar mucho con la gente y más con las letras, las letras pueden ser todo lo que tú quieras, puedes crearlas, puedes seducir, destruir, puedes ser todo con ellas y ellas serán siempre de ti. La gente, en cambio te deja, te destruye y te olvida cuando más necesitas de ella – y así, suspirando exasperadamente concluyó – No, no hablo mucho con la gente.
Trata de ser más cortés, en serio, te ayudará – dijo ella con un acento un poco extraño.

“Quizá sea una extranjera” pensó Julien, quien no dijo nada al oír éstas palabras y se levantó para abordar el vagón del Metro.

Mientras viajaba pensó en el consejo de aquella desconocida de acento extraño con quien había tenido aquella pequeña afrenta en el andén de la estación, su forma de hablar indicaba que era quizá una turista estadounidense o británica, definitivamente no era francesa.

“Ser más cortes” – se dijo - ¡La cortesía no está para ser desperdiciada en presuntuosas y molestas turistas! – continuó mientras soltaba una carcajada.

Como si fuera una epifanía sintió la necesidad de recordar para poder soportar un día más de su vida, y es que Julien prácticamente vivía por vivir, escribía por escribir, dormía por dormir y más. Recordó aquella vez cuando a los 12 años fue por primera vez a la Torre Eiffel con sus amigos y decidió salir de su tedio diario. Así pues, transbordando en algunas estaciones llegó hasta Champs de Mars y al descender del vagón salió a la calle sintiendo el mismo frío otoñal matutino rozando su rostro, luego de ello miró hacia la torre y dijo:

¿Cuántas personas habrán inventado historias sobre ti, querida torre? – continuó - ¿Cuántas que hacen pasar por ciertas? –

Y mientras cavilaba súbitamente golpeó a una persona, una mujer, era ella de nuevo y él un tanto apenado por su inoportuno descuido le ofreció disculpas

No se preocupe – respondió ella con su extraño acento – no fue nada –

Ambos se sorprendieron al reconocerse (y es que una persona con quien se tiene una discusión casual por algo tan inverosímil como un periódico no se olvida al menos en un par de días) y Julien aún más apenado pero cortésmente se ofreció a levantar el par de libros de ella que durante su descuido había tirado.

¿No crees que es un tanto extraño que nos hayamos encontrado ya un par de veces en diferentes circunstancias? – dijo ella – Hace un rato eras tan frio y hosco y ¡mírate ahora, tan apenado y cortés! – y rió.
Si, es un tanto curioso, un tanto causal pero no pienso que sea algo de importancia así que con su permiso, y disculpe de nuevo – dijo, mientras comenzaba a darse la vuelta.
¡Espera! Al menos dime tu nombre –
Julien, Julien Casquet ¿y el suyo? – respondió, esta vez de forma más cortés.
Alezza Varley –
“Varley”… ¿es usted británica, verdad? –
Así es – dijo Alezza - ¡Y deja ya las formalidades, llámame sólo Alezza! ¿De acuerdo? –
Bien – respondió él de mala gana.

En ese momento hubo un silencio un tanto incómodo después de presentarse, Julien quería irse pero algo en ella le indicó que debía quedarse al menos un rato y entonces lo hizo, quizá no tan de mala gana como hubiera pensado que lo haría. En ese momento ella tenía una cámara al cuello que Julien observaba con cierta atención.

Soy reportera gráfica – le dijo y continuó – vine a París a cubrir los disturbios de ésta semana y precisamente hoy regreso a Londres a continuar con la edición, tenemos un diario independiente –

¡Quién lo hubiera pensado!, a final de cuentas se había encontrado con una especie de colega, pero el hecho de que fuera extranjera le parecía algo desafiante. Julien solía ser aventurado hasta que ciertos sucesos lo dejaron sumido en una absurda pasividad que lo llevó a vivir sólo por vivir.

Yo soy columnista de un pequeño diario local, curiosamente el ejemplar por el que “peleábamos” en Mairie de Clichy forma parte del tiraje del día de ayer – y siguió – Nunca he ido a Londres, en algún momento lo pensé pero nunca pude aventurarme lo suficiente como para ir –
Es una pena – respondió Alezza – es una ciudad maravillosa, ordenada y vibrante a la vez, quizá sería bueno que me acompañaras – dijo en tono de broma.
No sé, no podría, creo que me he vuelto demasiado pusilánime para aventurarme así como así –
Bueno – dijo ella suspirando.

Los siguientes minutos pasaron a convertirse en un par de horas hasta que el medio día los alcanzó, Julien aún tenía aquella duda en su mente: “¿Ir o no ir?” y súbitamente la miró mientras ella le decía no sé qué cosa sobre la Torre Eiffel (Una de aquellas historias absurdas sobre ella, quizá)

¡Vamos a Londres, vamos en tren! ¡Vamos a Gare du Nord que el tren ya va a salir! –

Ella lo miró primero asombrada y descubrió un brillo en los ojos de Julien que no conocía, y que de hecho nunca hubiera conocido de no haber sido por aquella afrenta en la estación del metro. El, sin darle tiempo a reaccionar la tomó de la mano y, a pesar de que éstas no encajaban bien algo electrizante los recorrió.

Corrieron hacia Champs de Mars y ahí abordaron uno de los vagones del subterráneo, era tanto su entusiasmo que al llegar a Gare du Nord ambos compraron los pasajes y abordaron casi inmediatamente el TGV

En realidad no sé porqué estoy haciendo esto- dijo a Alezza – no suelo ser tan impulsivo pero hay algo en ti que me lleva a serlo –

Ella lo miró a los ojos pues habían sentado frente a frente mientras Julien continuaba

Fuera de todo ello, ¿sabes de qué me he dado cuenta? –
¿De qué? –
De que tu rostro guarda cierta relación con phi –

En realidad no muchos sabían y ella no tenía porqué saberlo pero Julien era matemático de profesión, había incluso impartido cátedra en Montpellier pero resulta que como a todo, le había perdido el gusto a ello.

¿Con phi? –
Si, la llamada distribución áurea, te explicaré sobre ella –
¡De acuerdo! – dijo ella mientras le regalaba una de sus sonrisas
Disfrutemos el viaje –

Así, ambos comenzaron una charla que en esencia parecía sin sentido pero que en realidad era de lo más agradable, afuera llovía y escuchaban a las gotas golpear el cristal del vagón… al final todo parecía ser un fugaz sueño.

St. Pancras (Áurea, parte II)

¿En qué piensas Julien? –
Realmente en todo y nada, así trabaja mi mente a ratos – le respondió – En fin ¿cómo es que comenzaste a trabajar como reportera gráfica? - preguntó.
Es una historia larga y triste de contar – dijo ella mientras daba un sorbo a su copa de vino.
Bien, no importa, debes tener tus razones para no contarme –
¡No! Prometo que te contaré algún día –

Con una mueca de indiferencia Julien dejó el asunto en paz y se hizo un silencio, no uno como aquellos silencios incómodos sino un completamente ¿agradable?, quizá, y mientras se miraban ambos tomaron la mano del otro, como por instinto. Aquellas manos que no encajaban bien se sentían, sin embargo, muy cálidas y repletas de cierta bondad y generosidad, eran manos de letras e imágenes, repletas de color, de sueños por materializarse, eran manos creadoras, manos de capturar el momento las de ella, manos de jugar con la realidad las de él.

¿Has sentido como éste Otoño en particular es un poco más frio –
De hecho, Alezza, el Otoño por alguna razón es más frio cada año – le dijo – cada día se parece más al Invierno pero en realidad no se me hace extraño ya que ambos son hermanos –
El Otoño a veces me causa ciertos conflictos, debe ser su viento, a pesar de ello suelo disfrutarlo – comentó.
A mí siempre me ha gustado – dijo Julien – disfruto de las hojarascas, del viento y su lluvia. Tengo la sensación de que éste tiempo en lo único que me ha ayudado a soportar el tedio diario en el que vivo.
“el tedio diario en que vivo” – repitió para sí misma – todos vivimos en el mismo tedio diario, mi querido Julien, sólo que algunos, al continuar maravillándonos por los detalles de la vida olvidamos que vivimos en él.

El tren comenzó a detenerse pasadas las dos de la tarde (Julien había mirado su reloj) y así, ambos descendieron del TGV en la plataforma 4 en la estación St. Pancras y admiraron la magnificencia de la estación, ambos desde su punto de vista y aunque Alezza ya había estado innumerables ocasiones ahí era la primera vez que miraba a detalle cada rincón de la estación, el techo curvo junto con los pilares invitaban a escabullirse en cada esquina para captar la cotidianidad de la gente que ahí se encontraba. Julien, en cambio miraba también todas éstas estructuras mientras pensaba fríamente en la belleza que se encontraba dentro de sus patrones.

Phi se encuentra en todos lados – dijo para si mismo.
¿Perdón? –
Si, phi, el número de oro, la distribución áurea se encuentra en todos lados en ésta estación – y siguió – todas las cosas bellas, toda suprema creación humana y del Universo se basan en esa proporción.

Acto seguido, sacó de su pequeño bolso el ajado cuaderno donde solía garabatear y tomando el bolígrafo dorado (ésta vez no tan de mala gana) dibujó lo siguiente:

Y al terminar mostró el dibujo a Alezza quien le dijo

¿Ésta es la distribución áurea de la que me hablaste en París? –
En efecto, y como te decía: todo lo bello de éste Universo tiene cierta parte de phi en él, todo lo hermosamente irracional tiene parte de esto en si… como tú –

Ella un poco turbada y sonrojó mientras los miraba a los ojos. Advirtió que en sus ojos grises ella se reflejaba de forma perfecta, especial y vívida.

Nunca nadie antes había dicho algo así sobre mí – dijo ella de forma nerviosa.
Nunca antes le había dicho a alguien algo así – respondió él.

A continuación Julien, tomándola de la mano dijo - ¡Salgamos, quiero recorrer éste lugar! – y así, salieron por el frente de St. Pancras y cruzaron Pancras Rd para llegar a la estación del Metro King’s Cross para abordarlo. El viaje fue algo sin igual ya que era la primera vez en otro país para Julien (acostumbrado a su tedio diario) y para ella era como comenzar a redescubrir el lugar donde tantas veces había estado.

¿Sabes qué? ¡Siempre he querido ver el Big Ben desde el puente Westminster –
Estando aquí no tienes que desear nada, todo es posible – le respondió ella.
Entonces ¿me llevarás, verdad? –
Es justo lo que haremos ahora, puesto que ninguno de los dos propuso un itinerario había pensado en que recorriéramos la ciudad como un par de hojas caídas por el Otoño –
Sólo quiero ver eso, te prometo que será lo único planeado – aseguró Julien.

Alezza hizo un gesto de asentimiento y así, tras seguir en el metro en la Linea Victoria (desde King’s Cross) transbordaron hacia la Linea Circle y consiguieron llegar a la estación James Park. Sin embargo, justo antes de salir del vagón alguien amagó a los pasajeros con un arma de fuego: era Robb, quien hace algunos años, cuando Alezza era sólo una adolescente asesinó a sangre fría a su padre mientras ésta le tomaba una fotografía, esa fotografía fue el último recuerdo que ella tuvo de él.

Veo que has rehecho tu vida, niña – dijo Robb

Ella, muerta de rabia y miedo sólo atinó intentar escupirle en la cara sin lograrlo

Eres valiente – y continuó mientras reía - ¡Y yo que pensé que eras igual de cobarde como tu padre! –
Laissez-la tranquille! – Dijo Julien, que en ese momento no ni siquiera se tomó la molestia de hablar en Inglés - ¡Déjala tranquila canalla! –

Y así fue como sin dar tiempo a nada, Julien intentó abalanzarse y desarmar a Robb, por un momento todo quedó en silencio, luego un estallido y luego… Nada. Resultó ser que aquello que no había sido planeado terminó por una causalidad fatídica, aquello que no había sido planeado terminó de la misma forma fugaz en la que comenzó.

Mientras Robb huía, Alezza se quedó junto al cuerpo casi inerte pero aún con vida de Julien, sintiendo como la su vida se le escapaba de las manos, sintiendo como él intentaba aferrarse a su mano a pesar de que éstas no encajaran a la perfección, sintiendo tristemente como después de todo él nunca vivió sólo por vivir pues ahora estaba muriendo por elección por alguien más.

Cuídate mucho, ten una vida fascinante – dijo, casi como suspirando – yo te esperaré si gustas en Mairie de Clichy –
Sé que lo harás – dijo ella mientras lloraba.

Así, Julien exhaló su último aliento mientras Alezza, con la promesa de que se reencontrarían en Mairie de Clichy alguna vez limpiaba el sudor que se perlaba en su frente, un gesto que llevaba la esperanza de un nuevo comienzo.

FIN

Strings making music (Tomada con Instagram)

Thu, 12 Jul 2012 19:32:32 -0500

Strings making music (Tomada con Instagram)

Au revoir, Monsieur Chat! (Tomada con Instagram)

Thu, 12 Jul 2012 15:20:00 -0500

Au revoir, Monsieur Chat! (Tomada con Instagram)

Domingo

Sun, 22 Apr 2012 09:13:11 -0500

- ¡Espera! - Ese grito fue escuchado por la poca gente que caminaba por la avenida aquella mañana de Domingo.

El grito, aquel estruendo y luego nada, ¡Y pensar que se quedaron separados a un grito de distancia y que ahora esa distancia se había convertido en una barrera infranqueable!. Habían discutido la noche anterior:

- ¡Es que siempre es lo mismo! - le dijo ella.

- ¡Nada de eso, son inventos tuyos! además recuerda que habíamos puesto las cosas en claro hace algunos meses, se supone que estábamos bien- respondió. Y mientras avanzaba la noche los gritos y reclamos seguían.

¿Se les habrá acabado el amor? Quizá, quizá no ¿costumbre? ¡Eso es un cliché que sólo se usa en las canciones! De pronto nada importaba, sólo importaba Ella, de pronto recordó aquel futuro que habían construido para si, cuando nada más importaba que ellos dos, que el amor que se tenían, y de pronto ¡nada!. Recordó sus promesas de cambio, recordó aquellas promesas de ser una mejor persona (¿Que era “ser una mejor persona”?) y es que después de saberse enamorado Él supuso que era posible pero ¿cómo hacerlo si toda la vida había sido así?. Ella lloró, Él lloró, ambos lloraron mientras avanzaba la noche y en un arrebato de ira Ella le confesó un embarazo que algunas semanas atrás le estaba ocultando… se sintió un ambiente tenso, un frío intenso recorrió su espalda y fue entonces que, sintiéndose incapaz de aceptar su destino contempló los ojos de la mujer que le estaba dando todo a cambio de nada. Se sintió asesino porque había matado las esperanzas que ella había puesto en él desde hace tiempo:

- ¿Quién lo iba a pensar?, después de todo tienes sentimientos - se dijo a si mismo, y luego de ello la miró de frente y le dijo con la voz entrecortada por un inminente llanto -Yo no puedo hacerme cargo, ¡apenas y puedo con mi vida! ¿Cómo pretendes siquiera que pueda hacerme cargo de otra? - . El llanto nuevamente llegaba a ambos y Ella, con la mirada fija en sus ojos masculló - ¿Es eso lo que quieres? ¿Que fue de todo lo que planeamos juntos? - , - ¡Ya no hay un “juntos” - le ladró y en ese instante ella, llena de rabia salió a la calle corriendo, no quería verlo (al menos no por ahora) y cuando se disponía a cruza la avenida se escuchó un grito:

- ¡Espera! - le gritó, y mientras eso sucedía sintió como su vida terminaba, como aquellas promesas de cambio vacías se iban, como aquel “juntos” (que jamás existió) efectivamente desaparecía. Él corrió a su lado pero poco podía hacer, no hizo mas que sostener su mano mientras ésta ya no se aferraba a la vida y luego nada…

¡Mira el promocional de FLISOL Puebla 2012!

Tue, 17 Apr 2012 12:18:48 -0500

¡Mira el promocional de FLISOL Puebla 2012!

Luciérnagas

Tue, 10 Apr 2012 13:04:00 -0500

Cierta vez, caminando por las calles de su pueblo, Ana recordaba cuánto le gustaba el empedrado de sus calles, de pronto se encontró buscando patrones y formas en él, intentando descubrir dentro de su caos algo significativo, algo que le permitiese recordar por siempre aquella escena ¿que escena? la escena de aquella noche calurosa de verano donde a la vera del camino, entre la hierba algunas luciérnagas brillaban débilmente e invitaban a mirar atentamente su danza hipnótica y casi sobrenatural -¿Por qué brillan las luciérnagas?- se preguntó De pronto recordó que a los 9 años uno de sus profesores le explicó que brillaban debido a la reacción química que ocurre dentro de sus cuerpos,ella no le creyó, creía mas en las palabras de su abuela,una viejecita de 89 años de aspecto frágil pero fuerte como un roble que habiendo criado a 5 hijos y otros tantos nietos sabía mucho sobre la vida. Su abuela decía que las luciérnagas eran estrellas que habían caído del cielo por no haberse agarrado con fuerza así que para Ana aquellos luminosos insectos era y siempre serán estrellas.

Esa noche no importaba nada mas que ella, se sentía libre, libre como el agua que a lo lejos, cerca de un arroyo escuchaba correr - ¿Por qué corre el agua? - se preguntó, y de repente recordó que el agua corre debido a cierta acción que ejerce sobre ella la gravedad terrestre, a ella no le gustaba la definición de la física, le gustaba más la definición de su abuela que decía que el agua corre porque está viva y alegre, que escurre y moja todo a su paso porque es su forma de repartir felicidad, ella le decía también que el agua era tan maravillosa que noble que a su paso repartía vida y dentro de ella había vida también ¡sólo habría que ver la cantidad de pececillos que llevaba en su cauce el río!. En ese momento Ana sintió que era el agua y que no importaba nada mas. Entonces miró al cielo y miró la Luna junto a Venus como su fiel acompañante, la Estrella de la tarde aún se dejaba ver a aquellas horas nada extraño pues recién había anochecido, recordaba lo que la gente le decía cuando ella señalaba a Venus y comenzaba a contar la historia del poderoso y sabio Quetzalcoatl, obligado al exilio y transmutado en una Estrella que acompañaría a la caída de la tarde por siempre - ¡Estás loca! - le decían sus amigas, - ¡Deja de fantasear! - le decían sus padres. Nadie entendía que la única forma de comprender el mundo era a través de los sueños… Siguió mirando al cielo y luego, gracias a un suspiro que escapó de ella regresó a la realidad para continuar caminando, buscando patrones y formas entre el caos del empedrado de las calles de su pueblo.